El fuego que habita el centro: una reseña de Minerva de Keila Vall de la Ville

En su novela Minerva, Keila Vall de la Ville construye una coreografía narrativa  íntima, poderosa y poética. Narrada en primera persona por Minerva, una joven venezolana criada en una familia no tradicional —con dos padres y una madre—, el libro transita la memoria, la identidad, el exilio y el cuerpo como territorio en disputa. Esta es una novela que se atreve a explorar lo que significa ser “otra” en todos los sentidos, desde la infancia hasta la adultez migrante. Con una prosa que roza lo lírico sin dejar de ser profundamente terrenal, Vall de la Ville compone un retrato conmovedor y necesario sobre crecer en los márgenes, buscar el centro,

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La patria portátil de Claudia Salazar

“Me gusta la idea del caracol, que lleva consigo su casa.” Claudia Salazar Jiménez no escribe sobre la migración como quien documenta un fenómeno, sino como quien lleva en la piel la marca persistente del tránsito. En Migrar y otras artes. Escritos fuera de lugar, la autora peruana nos ofrece una bitácora íntima, fragmentaria y luminosa, escrita desde los bordes: de países, de géneros literarios, de identidades que no encajan del todo. Este no es un libro de memorias. Tampoco es exactamente un diario, ni un ensayo, ni una crónica. Es, más bien, un costurero: retazos de experiencias que se entrelazan sin orden cronológico pero con una lógica interna profundamente

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El sexilio: cuando la patria es una herida abierta

  Un cuerpo político y poético El sexilio no es un libro. Es un estallido. Un manifiesto desgarrado escrito desde el cuerpo, desde la diáspora, desde las tripas de una mujer que no pide permiso para decir verdades incómodas. Anjanette Delgado ha creado una obra que habita el filo entre el ensayo, la poesía y el grito colectivo. Un texto polifónico y bilingüe, visceral e íntimo, que se atreve a mirar sin anestesia lo que significa habitar un cuerpo feminizadx y racializadx en la colonia más antigua del mundo: Puerto Rico. Con páginas que oscilan entre el verso libre, la denuncia política, el testimonio y la prosa lírica, Delgado articula

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La herida y la máscara: cuerpos en fuga en Antifaces

Una ciudad, ocho mujeres, mil silencios En Antifaces, Jennifer Thorndike construye un paisaje emocional hecho de fragmentos, rupturas y evocaciones apenas sostenidas. Son ocho cuentos, pero podrían ser uno solo que se descompone en distintas voces, cada una con su tono herido, íntimo, urgente. El hilo común es el cuerpo: su desgaste, su memoria, su resistencia. Lo que se arrastra y no se dice En “NY Doesn’t Love You”, la ciudad no ama, no abraza: observa. Una mujer deambula mientras arrastra consigo un duelo imposible, una rabia no nombrada, una extranjería que no es solo geográfica. Como en muchos cuentos del libro, lo que duele no se dice, se insinúa.

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Los acentos de la extranjería: una travesía del idioma y el deseo en El americano

Jeffrey Lawrence debuta en la narrativa con un libro insólito y cálido, que se presenta desde su primera página como una especie de manifiesto de extranjería emocional y lingüística. El americano, publicado por Chatos Inhumanos en 2024, no es una novela convencional ni una crónica de viajes al uso. Es, más bien, un recorrido confesional por los aprendizajes, tropiezos, amores y contradicciones de un joven estadounidense que decide contar su historia en español, y hacerlo desde ese lugar incómodo, movedizo y fértil que es el idioma aprendido, no heredado. Un yo que se desplaza El libro comienza con una pregunta tácita: ¿qué significa ser un “americano” fuera de Estados Unidos?

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Habana año cero: inventar para sobrevivir

  En una Habana estancada, detenida entre apagones y despensas vacías, Karla Suárez decide encender una chispa. Habana año cero (Editorial Comba, 2019) no solo es una novela de intriga, sino una investigación apasionada sobre la identidad cubana, la historia científica y las ficciones que tejemos para sobrevivir en medio del naufragio. Suárez convierte la búsqueda del inventor del teléfono en una excusa narrativa que la lleva a explorar la Cuba del “período especial”, ese abismo de la década del noventa donde todo parecía en ruinas, excepto la necesidad de contar historias. “Vivir en La Habana era como estar dentro de una serie matemática que no converge a nada. Una

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Historia de un brazo de Ricardo Sumalavia

Un miembro fantasma llamado memoria Ricardo Sumalavia traza en Historia de un brazo un mapa íntimo del desmembramiento. El de una familia, el de un cuerpo, el de una historia. Al comienzo parece un relato sencillo: los padres del narrador se separan, mantienen una relación cordial, ella inicia otra vida con Braulio, pero termina cuidando al exmarido enfermo como si fuera un hermano. Todo suena casi normal, hasta que un detalle rompe la lógica: entre los botones de la camisa del padre, emerge un pequeño brazo —un “brazuelo”— que imita apretones de manos. El narrador no cuestiona la existencia del brazuelo. Lo acepta, lo observa, lo recuerda. Y con él,

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Volver también es destierro — Una lectura de «No me hablen de Cuba», de Grethel Delgado

Una llegada sin bienvenida “Nadie me recibe y nadie me va a despedir. Hace tiempo dejé de creer en Ítaca.” Así comienza No me hablen de Cuba, con una frase que es golpe seco, confesión íntima y manifiesto generacional. En esta novela, Grethel Delgado no escribe un regreso. Escribe una herida que se reabre. La de la patria que se lleva en el cuerpo como un tatuaje borroso. Esa patria que no siempre es país ni familia, y mucho menos consuelo. El punto de partida es una mujer que vuelve a La Habana tras años de exilio. No hay épica ni romanticismo en su regreso. Lo que hay es desencanto,

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Chicago bajo la piel: voces de exilio, deseo y ciudad

Un coro latino en la ciudad del viento “Subidos a los anchos hombros” no es solo una antología, es un mapa emocional de Chicago trazado por diecisiete escritores en español que, desde el margen, han hecho de esta ciudad un epicentro íntimo y narrativo. Con una mirada plural, esta compilación curada por Fernando Olszanski no pretende convertir a Chicago en un personaje, sino más bien en un testigo. La ciudad que observa, resiste, respira, se descompone, se reinventa. Un territorio donde los relatos se cruzan con la biografía, el desarraigo, la identidad y lo cotidiano. Como bien lo dice Olszanski en su prólogo, esta literatura no busca consenso estilístico ni

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Perro de ojos negros

  A veces, el dolor no se presenta como un grito, sino como un susurro persistente. Una niebla que se instala entre el cuerpo y el mundo. Eso es lo que narra Perro de ojos negros, la breve y potente novela de María José Caro. Desde su primera página, esta obra se cuela como una corriente subterránea, casi invisible pero implacable, en la vida de una joven limeña que viaja a Madrid buscando aire, y encuentra sombra. Madrid, el espejo de un desarraigo Macarena, la protagonista, aterriza en Madrid para cursar una maestría en escritura creativa. Lo que a simple vista parece un paso hacia la adultez se revela pronto

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El fuego que habita el centro: una reseña de Minerva de Keila Vall de la Ville

En su novela Minerva, Keila Vall de la Ville construye una coreografía narrativa  íntima, poderosa y poética. Narrada en primera persona por Minerva, una joven venezolana criada en una familia no tradicional —con dos padres y una madre—, el libro transita la memoria, la identidad, el exilio y el cuerpo como territorio en disputa. Esta es una novela que se atreve a explorar lo que significa ser “otra” en todos los sentidos, desde la infancia hasta la adultez migrante. Con una prosa que roza lo lírico sin dejar de ser profundamente terrenal, Vall de la Ville compone un retrato conmovedor y necesario sobre crecer en los márgenes, buscar el centro,

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La patria portátil de Claudia Salazar

“Me gusta la idea del caracol, que lleva consigo su casa.” Claudia Salazar Jiménez no escribe sobre la migración como quien documenta un fenómeno, sino como quien lleva en la piel la marca persistente del tránsito. En Migrar y otras artes. Escritos fuera de lugar, la autora peruana nos ofrece una bitácora íntima, fragmentaria y luminosa, escrita desde los bordes: de países, de géneros literarios, de identidades que no encajan del todo. Este no es un libro de memorias. Tampoco es exactamente un diario, ni un ensayo, ni una crónica. Es, más bien, un costurero: retazos de experiencias que se entrelazan sin orden cronológico pero con una lógica interna profundamente

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  Un cuerpo político y poético El sexilio no es un libro. Es un estallido. Un manifiesto desgarrado escrito desde el cuerpo, desde la diáspora, desde las tripas de una mujer que no pide permiso para decir verdades incómodas. Anjanette Delgado ha creado una obra que habita el filo entre el ensayo, la poesía y el grito colectivo. Un texto polifónico y bilingüe, visceral e íntimo, que se atreve a mirar sin anestesia lo que significa habitar un cuerpo feminizadx y racializadx en la colonia más antigua del mundo: Puerto Rico. Con páginas que oscilan entre el verso libre, la denuncia política, el testimonio y la prosa lírica, Delgado articula

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Jeffrey Lawrence debuta en la narrativa con un libro insólito y cálido, que se presenta desde su primera página como una especie de manifiesto de extranjería emocional y lingüística. El americano, publicado por Chatos Inhumanos en 2024, no es una novela convencional ni una crónica de viajes al uso. Es, más bien, un recorrido confesional por los aprendizajes, tropiezos, amores y contradicciones de un joven estadounidense que decide contar su historia en español, y hacerlo desde ese lugar incómodo, movedizo y fértil que es el idioma aprendido, no heredado. Un yo que se desplaza El libro comienza con una pregunta tácita: ¿qué significa ser un “americano” fuera de Estados Unidos?

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Un miembro fantasma llamado memoria Ricardo Sumalavia traza en Historia de un brazo un mapa íntimo del desmembramiento. El de una familia, el de un cuerpo, el de una historia. Al comienzo parece un relato sencillo: los padres del narrador se separan, mantienen una relación cordial, ella inicia otra vida con Braulio, pero termina cuidando al exmarido enfermo como si fuera un hermano. Todo suena casi normal, hasta que un detalle rompe la lógica: entre los botones de la camisa del padre, emerge un pequeño brazo —un “brazuelo”— que imita apretones de manos. El narrador no cuestiona la existencia del brazuelo. Lo acepta, lo observa, lo recuerda. Y con él,

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Volver también es destierro — Una lectura de «No me hablen de Cuba», de Grethel Delgado

Una llegada sin bienvenida “Nadie me recibe y nadie me va a despedir. Hace tiempo dejé de creer en Ítaca.” Así comienza No me hablen de Cuba, con una frase que es golpe seco, confesión íntima y manifiesto generacional. En esta novela, Grethel Delgado no escribe un regreso. Escribe una herida que se reabre. La de la patria que se lleva en el cuerpo como un tatuaje borroso. Esa patria que no siempre es país ni familia, y mucho menos consuelo. El punto de partida es una mujer que vuelve a La Habana tras años de exilio. No hay épica ni romanticismo en su regreso. Lo que hay es desencanto,

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Perro de ojos negros

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