#libros

Donde todos gritan y nadie escucha

A Santiago Matamoros no lo recibe una escena del crimen, sino una ciudad que parece haber decidido ensañarse con él. Regresa a la policía después de cuatro meses de licencia psiquiátrica, todavía golpeado por la desaparición de su hija Esmeralda y aferrado a una frase que repite como un mantra inútil: “Todo va a estar bien”. No va a estarlo. El cadáver que lo espera apenas abre la puerta a algo mucho más oscuro. Así comienza Tan ignorado como aquí. El capitán Santiago Matamoros y el caso del librero de San Isidro, de Mario Zegarra, una novela que parte del policial para desbordarlo enseguida. Hay asesinatos, pesquisas, corrupción y criminales,

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Miami: el fuego de la memoria, la música del mito

Cada quien cuenta la ciudad que habita según sus experiencias en ella. Para unos es la tierra donde ha nacido, sus orígenes; para muchos es una urbe pasajera, que ven de soslayo; para otros es la patria adoptada, el último confín del universo que les ha dado albergue y destino. Pedro Medina León (Lima, 1977), narrador, cronista y ensayista, pertenece a esta última categoría. Su punto de partida está en América del Sur, en la costa del Pacífico, en un Perú donde lo tradicional y lo moderno son un nudo inextricable. Pero ahora vive frente a otro océano: el Atlántico. Y si queremos ser más específicos: reside en el mar

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Donde la felicidad se pudre: anatomía de una oscuridad íntima

Desde su propio título, Todos los muertos de mi felicidad, del escritor peruano Gabriel Rimachi Sialer, el libro anuncia una poética incómoda, donde la memoria, el deseo y la violencia no se ordenan sino que se superponen, como capas de una ciudad herida. Publicado como un volumen de cuentos , este conjunto funciona más como un descenso progresivo que como una simple colección: cada relato empuja un poco más hacia zonas donde el lector preferiría no quedarse demasiado tiempo. El cuerpo como campo de batalla Uno de los rasgos más persistentes del libro es la manera en que el cuerpo aparece como territorio de conflicto. En “Ciudad solitaria”, el relato

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Tempestades solares: los exilios íntimos de Amalia

Tempestades solares, novela de Grettel J. Singer, parece haber sido escrita con la urgencia de juntar los retazos de una vida dispersa. En sus páginas seguimos a Amalia, una mujer que escapa de La Habana con su familia y comienza un tránsito que es tanto geográfico como interior. El exilio no se cuenta aquí como una anécdota política o histórica, sino como una experiencia íntima: la de crecer en tierra ajena, la de amar y desear con cuerpos fragmentados, la de cargar con un padre tiránico y una madre frágil, y la de buscar, entre ruinas y recuerdos, un lugar donde poder reconocerse. Una boca que devora La novela abre

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Exilio en Bowery: delirios y heridas del exilio

En las primeras páginas de Exilio en Bowery de Israel Centeno, el lector se topa con una escena en un bar oscuro de Manhattan: tequila barato, humo espeso y un personaje llamado el negro Erwin que llega con noticias de un trabajo incierto. Es un arranque que condensa el tono de toda la novela: la mezcla de realismo sucio y delirio, el humor ácido y la desesperanza de unos hombres lanzados al exilio, entre la nostalgia y la sobrevivencia. Un exilio que es más que un lugar Centeno sitúa su historia en Nueva York, en el Bowery, barrio que alguna vez fue refugio de vagabundos y artistas. Pero este exilio

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New Ámsterdam: la fragilidad de vivir con fecha de caducidad

  Leonardo Caparrós construye en New Ámsterdam una novela conmovedora, feroz y a ratos tierna sobre la experiencia de enfermar, el miedo a desaparecer y la obstinación de seguir amando. Lo hace con una escritura de gran fluidez y potencia narrativa, y nos entrega una historia que sacude por su sinceridad brutal. Diagnóstico precoz: un protagonista con los días contados Germán Torreblanca recibe el diagnóstico que cambiará su vida para siempre: distrofia muscular de Becker, una enfermedad degenerativa, rara y terminal. Desde ese momento, la novela entra en un espiral de reflexiones sobre la muerte, el cuerpo que se desmorona y el tiempo que se achica. Caparrós nos mete en

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La violencia tiene rostro de mujer

¿Quién mata en Estados Unidos en español? La respuesta es clara y contundente: ellas. Trece mujeres latinoamericanas, trece escritoras, trece imaginarios del crimen que se instalan como una sacudida —no solo al género policial, sino también a la literatura escrita en español desde Estados Unidos. Ellas cuentan (Sudaquia Editores, 2019), antología editada por Gizella Meneses y Melanie Márquez Adams, es una rareza preciosa: la única colección de crime fiction escrita en español en EE. UU. exclusivamente por autoras latinoamericanas. El dato no es menor. No estamos ante un simple recopilatorio de cuentos criminales. Esta antología representa una intersección: género negro, mirada femenina y experiencia migrante. En un país donde el

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Escritorxs salvajes: una antología que no cabe en ninguna etiqueta

En tiempos donde las antologías literarias suelen ser vitrinas ordenadas —cuento aquí, poesía allá, ensayo en su repisa correspondiente— Escritorxs salvajes, editada por Hernán Vera Álvarez, llega para poner patas arriba el escaparate. No porque desprecie el orden, sino porque entiende que la literatura actual, y sobre todo la escrita en español en Estados Unidos, vive en un territorio mestizo, transgénero, rebelde ante cualquier intento de encasillamiento. Un mapa que no es mapa El prólogo del editor deja claro el gesto: este libro se proyecta hacia el futuro, pero anclado en el presente. Son 37 autores y autoras —dieciséis de ellos mujeres— que escriben en español (a veces en inglés)

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Furia, nostalgia y cenizas: el incendio interior de “Veneno”

  ¿Puede una vida entera explicarse por una sola noche de fuego? ¿Y puede un crimen redibujar el mapa emocional de un país? En Veneno, Hugo Fontana nos entrega una novela que es, al mismo tiempo, una crónica febril, una carta de despedida y un canto oscuro a la errancia. Un crimen y mil respuestas rotas La historia parte de un hecho brutal: un uruguayo, Jorge Eduardo González Broemberg —“Tapita” para sus amigos—, es ejecutado por inyección letal en Texas tras provocar un incendio en un hotel donde mueren veinte personas, en su mayoría homosexuales. Pero la novela no se agota en ese suceso. Fontana no escribe una novela policial,

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Los que no sueñan el sueño americano

Desde la primera página, La ciudad de los hoteles vacíos incomoda y atrae. Gonzalo Baeza no pretende edulcorar la experiencia del migrante latinoamericano en Estados Unidos; por el contrario, la sumerge en barro, gasolina, perros bravos, trailers oxidados y moteles de paso. Este conjunto de relatos da cuenta del desarraigo desde un realismo seco, mordaz, de líneas cortadas como latigazos. Es un retrato de quienes no encuentran lugar ni en su país de origen ni en el país de acogida. Extranjeros eternos, condenados a dormir con un ojo abierto. Geografía de la intemperie Los cuentos del libro se sitúan en ciudades norteamericanas que rara vez figuran en la literatura migrante:

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Donde todos gritan y nadie escucha

A Santiago Matamoros no lo recibe una escena del crimen, sino una ciudad que parece haber decidido ensañarse con él. Regresa a la policía después de cuatro meses de licencia psiquiátrica, todavía golpeado por la desaparición de su hija Esmeralda y aferrado a una frase que repite como un mantra inútil: “Todo va a estar bien”. No va a estarlo. El cadáver que lo espera apenas abre la puerta a algo mucho más oscuro. Así comienza Tan ignorado como aquí. El capitán Santiago Matamoros y el caso del librero de San Isidro, de Mario Zegarra, una novela que parte del policial para desbordarlo enseguida. Hay asesinatos, pesquisas, corrupción y criminales,

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Miami: el fuego de la memoria, la música del mito

Cada quien cuenta la ciudad que habita según sus experiencias en ella. Para unos es la tierra donde ha nacido, sus orígenes; para muchos es una urbe pasajera, que ven de soslayo; para otros es la patria adoptada, el último confín del universo que les ha dado albergue y destino. Pedro Medina León (Lima, 1977), narrador, cronista y ensayista, pertenece a esta última categoría. Su punto de partida está en América del Sur, en la costa del Pacífico, en un Perú donde lo tradicional y lo moderno son un nudo inextricable. Pero ahora vive frente a otro océano: el Atlántico. Y si queremos ser más específicos: reside en el mar

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Donde la felicidad se pudre: anatomía de una oscuridad íntima

Desde su propio título, Todos los muertos de mi felicidad, del escritor peruano Gabriel Rimachi Sialer, el libro anuncia una poética incómoda, donde la memoria, el deseo y la violencia no se ordenan sino que se superponen, como capas de una ciudad herida. Publicado como un volumen de cuentos , este conjunto funciona más como un descenso progresivo que como una simple colección: cada relato empuja un poco más hacia zonas donde el lector preferiría no quedarse demasiado tiempo. El cuerpo como campo de batalla Uno de los rasgos más persistentes del libro es la manera en que el cuerpo aparece como territorio de conflicto. En “Ciudad solitaria”, el relato

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Tempestades solares: los exilios íntimos de Amalia

Tempestades solares, novela de Grettel J. Singer, parece haber sido escrita con la urgencia de juntar los retazos de una vida dispersa. En sus páginas seguimos a Amalia, una mujer que escapa de La Habana con su familia y comienza un tránsito que es tanto geográfico como interior. El exilio no se cuenta aquí como una anécdota política o histórica, sino como una experiencia íntima: la de crecer en tierra ajena, la de amar y desear con cuerpos fragmentados, la de cargar con un padre tiránico y una madre frágil, y la de buscar, entre ruinas y recuerdos, un lugar donde poder reconocerse. Una boca que devora La novela abre

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Exilio en Bowery: delirios y heridas del exilio

En las primeras páginas de Exilio en Bowery de Israel Centeno, el lector se topa con una escena en un bar oscuro de Manhattan: tequila barato, humo espeso y un personaje llamado el negro Erwin que llega con noticias de un trabajo incierto. Es un arranque que condensa el tono de toda la novela: la mezcla de realismo sucio y delirio, el humor ácido y la desesperanza de unos hombres lanzados al exilio, entre la nostalgia y la sobrevivencia. Un exilio que es más que un lugar Centeno sitúa su historia en Nueva York, en el Bowery, barrio que alguna vez fue refugio de vagabundos y artistas. Pero este exilio

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New Ámsterdam: la fragilidad de vivir con fecha de caducidad

  Leonardo Caparrós construye en New Ámsterdam una novela conmovedora, feroz y a ratos tierna sobre la experiencia de enfermar, el miedo a desaparecer y la obstinación de seguir amando. Lo hace con una escritura de gran fluidez y potencia narrativa, y nos entrega una historia que sacude por su sinceridad brutal. Diagnóstico precoz: un protagonista con los días contados Germán Torreblanca recibe el diagnóstico que cambiará su vida para siempre: distrofia muscular de Becker, una enfermedad degenerativa, rara y terminal. Desde ese momento, la novela entra en un espiral de reflexiones sobre la muerte, el cuerpo que se desmorona y el tiempo que se achica. Caparrós nos mete en

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La violencia tiene rostro de mujer

¿Quién mata en Estados Unidos en español? La respuesta es clara y contundente: ellas. Trece mujeres latinoamericanas, trece escritoras, trece imaginarios del crimen que se instalan como una sacudida —no solo al género policial, sino también a la literatura escrita en español desde Estados Unidos. Ellas cuentan (Sudaquia Editores, 2019), antología editada por Gizella Meneses y Melanie Márquez Adams, es una rareza preciosa: la única colección de crime fiction escrita en español en EE. UU. exclusivamente por autoras latinoamericanas. El dato no es menor. No estamos ante un simple recopilatorio de cuentos criminales. Esta antología representa una intersección: género negro, mirada femenina y experiencia migrante. En un país donde el

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Escritorxs salvajes: una antología que no cabe en ninguna etiqueta

En tiempos donde las antologías literarias suelen ser vitrinas ordenadas —cuento aquí, poesía allá, ensayo en su repisa correspondiente— Escritorxs salvajes, editada por Hernán Vera Álvarez, llega para poner patas arriba el escaparate. No porque desprecie el orden, sino porque entiende que la literatura actual, y sobre todo la escrita en español en Estados Unidos, vive en un territorio mestizo, transgénero, rebelde ante cualquier intento de encasillamiento. Un mapa que no es mapa El prólogo del editor deja claro el gesto: este libro se proyecta hacia el futuro, pero anclado en el presente. Son 37 autores y autoras —dieciséis de ellos mujeres— que escriben en español (a veces en inglés)

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Furia, nostalgia y cenizas: el incendio interior de “Veneno”

  ¿Puede una vida entera explicarse por una sola noche de fuego? ¿Y puede un crimen redibujar el mapa emocional de un país? En Veneno, Hugo Fontana nos entrega una novela que es, al mismo tiempo, una crónica febril, una carta de despedida y un canto oscuro a la errancia. Un crimen y mil respuestas rotas La historia parte de un hecho brutal: un uruguayo, Jorge Eduardo González Broemberg —“Tapita” para sus amigos—, es ejecutado por inyección letal en Texas tras provocar un incendio en un hotel donde mueren veinte personas, en su mayoría homosexuales. Pero la novela no se agota en ese suceso. Fontana no escribe una novela policial,

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Los que no sueñan el sueño americano

Desde la primera página, La ciudad de los hoteles vacíos incomoda y atrae. Gonzalo Baeza no pretende edulcorar la experiencia del migrante latinoamericano en Estados Unidos; por el contrario, la sumerge en barro, gasolina, perros bravos, trailers oxidados y moteles de paso. Este conjunto de relatos da cuenta del desarraigo desde un realismo seco, mordaz, de líneas cortadas como latigazos. Es un retrato de quienes no encuentran lugar ni en su país de origen ni en el país de acogida. Extranjeros eternos, condenados a dormir con un ojo abierto. Geografía de la intemperie Los cuentos del libro se sitúan en ciudades norteamericanas que rara vez figuran en la literatura migrante:

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