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Literatura Estados Unidos

«Aquí no hubo ni una estrella» de Gisela Heffes: un cosmos íntimo hecho de fisuras, memoria y espejismos

Nata Napolitano 19 de mayo de 2025

Una voz que es muchas “Aquí no hubo ni una estrella” no es un libro, es un espejo roto, un álbum de fotografías desvaídas y una ciudad en ruinas que se rehace con palabras. El nuevo libro de Gisela Heffes —ensayista, narradora y poeta argentina radicada en EE.UU.— nos entrega un artefacto inclasificable: relatos que se entrecruzan con crónicas, poesía que dialoga con la filosofía y la autoficción. Todo sostenido por una voz narrativa íntima, rota, vibrante y, sobre todo, honesta. Una voz que se desdobla en múltiples yoes —Ischia, Delmira, Jacinta, Ramona, la narradora sin nombre— y que va hilando un universo personal hecho de fracturas, migraciones, temblores y

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Un país, una piel: el cuerpo como mapa en la novela de Castañeda

Nata Napolitano 15 de mayo de 2025

Una travesía íntima por la frontera A veces, lo más revelador no se encuentra en los grandes sucesos, sino en los fragmentos de una vida detenida entre lugares. El futuro de mi cuerpo, de Luis Hernán Castañeda, es precisamente eso: un viaje al centro del yo, desde un asiento de autobús en pleno invierno, mientras el mundo se deshace en silencios, copos de nieve y recuerdos que golpean como ráfagas. Esta novela no es una historia de acción. Es, más bien, una novela de quietud: un cuerpo que se mueve, pero cuya mente va a la deriva. Desde el inicio, la atmósfera helada de Nuevo México impregna cada línea. El

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Lo que queda cuando alguien se va: cartas, archivos y una deuda emocional

Nata Napolitano 14 de mayo de 2025

Un correo sin respuesta, una vida entera detrás Pocas veces una historia sobre la muerte es, a la vez, tan política y tan íntima. En Si me muero, abre estos archivos, Luis Alejandro Ordóñez construye una novela inquietante y sutil sobre el silencio, el duelo y los mecanismos impiadosos de la precariedad laboral. A partir de un archivo digital, un conjunto de correos y documentos, se abre la historia de Leonardo, un colaborador que muere antes de entregar un encargo, y de Elvia, su editora, que descubre —demasiado tarde— la potencia de su escritura. Desde el primer capítulo, el libro despliega un tono de aparente ligereza, casi burocrático. Son correos

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La ciudad que se cuenta desde la barra de un dáiner

David Diaz-Lee 13 de mayo de 2025

Qué difícil es escribir sobre los que no tienen voz sin hacerles ruido encima. Raúl Dorantes lo consigue. Una tumba en Xicago no grita, pero sí late, y lo hace desde las tripas: las del migrante que sirve desayunos en un restaurante de tercera, las del pintor fracasado con boina y gabardina que arrastra el peso de una historia de amor, las de una mujer que se llama Tongo y que, cuando la llaman por su nombre, prefiere no responder. La historia arranca con una escena mínima, casi banal: un día cualquiera en el dáiner Tito’s, con café sin crema, televisión encendida en Despierta América, y clientes que entran sin

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Enviado especial, retratos múltiples de una Cuba íntima y ajena

Nata Napolitano 8 de mayo de 2025

El libro no busca ofrecer respuestas ni retratos fijos. Por el contrario, es un compendio de preguntas vividas. ¿Qué significa viajar a Cuba por primera vez cuando se ha crecido con la revolución como mito? ¿Cómo se narra un país donde el lenguaje oficial y el real están en constante conflicto? ¿Qué pasa con la Cuba íntima de la abuela, de las tías exiliadas, del amor de verano o del poema leído en la adolescencia? Cada texto es un pasaporte, como sugiere el título del prólogo, 20 pasaportes, firmado por el propio Vera Álvarez. Hay relatos que rozan la ficción pero se sostienen en la verdad emocional, como Habana de

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Ecos migrantes: relatos de una diáspora que resiste y florece

David Diaz-Lee 7 de mayo de 2025

Entre la crónica y la memoria En Ecos migrantes, Soudi Jiménez ensambla una constelación de historias que, con la sensibilidad del cronista comprometido y la mirada afilada del periodista latinoamericano, se entrelazan para mostrar el rostro humano, valiente y muchas veces silenciado de la migración. Desde el corazón de Los Ángeles, este libro nos sumerge en un universo donde cada relato palpita con fuerza propia, revelando las vidas de quienes han cruzado fronteras no solo físicas, sino también culturales, emocionales e identitarias. El volumen está dividido en dos partes. La primera, centrada en comunidad, cultura y adversidad, y la segunda, compuesta por semblanzas de vida. En ambas, la narrativa fluye

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Muertos que no se van: el duelo como herida abierta en «Los ojos de mi padre»

Nata Napolitano 5 de mayo de 2025

¿Qué queda cuando un padre sobrevive a su hijo? ¿Qué sentido puede encontrarse entre papeles firmados en una morgue, cenizas perfumadas con velas de supermercado y una cama vacía? Isabel Ibáñez de la Calle responde a esas preguntas con una intensidad demoledora en Los ojos de mi padre, una novela que no se lee: se sufre, se recorre como se recorre el laberinto emocional del duelo, de la culpa, del amor truncado. Una elegía feroz La novela arranca con una escena seca y brutal: el reconocimiento de un cuerpo. El cuerpo de Gerardo, el hijo de Hugo Torres Maya. Desde ese momento, todo lo que viene es una devastación cuidadosamente

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Andor: la burocracia del más allá y la batalla por seguir vivo

Nata Napolitano 1 de mayo de 2025

Con Andor, Raquel Abend Van Dalen compone una obra tan visceral como desconcertante, una novela que disloca las coordenadas tradicionales del más allá para ofrecernos una cartografía burocrática del tránsito entre la vida y la muerte. Esta es la historia de Edgar Enrique Crane, un joven venezolano que tras un intento de suicidio despierta en un limbo kafkiano —un espacio difuso llamado Andor—, donde deberá completar formularios, hacer filas y, sobre todo, decidir si desea volver a vivir. La novela se sostiene sobre la poderosa tensión entre el absurdo administrativo y la angustia existencial. En un universo regido por normativas tan arbitrarias como invasivas, el protagonista transita estaciones de tren

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Miami, Caracas, la memoria: un vaivén de voces y ausencias

David Diaz-Lee 29 de abril de 2025

Muerte con campanas, de Kelly Martínez-Grandal (Suburbano Ediciones, 2023), es un libro inclasificable en el mejor de los sentidos. A medio camino entre el cuento, la crónica testimonial y el monólogo poético, esta obra se despliega como una colección de relatos que, en apariencia independientes, se entrelazan en un tapiz de personajes marginales, ciudades heridas y afectos que se arrastran como ecos. La muerte, el desarraigo y la nostalgia son el hilo conductor de una prosa firme, luminosa y conmovedora. La autora, reconocida por su labor como poeta y traductora, trabaja aquí con una cadencia que roza lo lírico sin perder filo narrativo. Desde los galpones industriales de Opa-Locka hasta

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Tus pequeñas huellas: el abismo de la pérdida y el refugio de la palabra

Nata Napolitano 28 de abril de 2025

Oswaldo Estrada, autor peruano radicado en Estados Unidos, entrega en Tus pequeñas huellas una narración desgarradora que rompe el silencio sobre una de las experiencias más silenciadas en la maternidad y paternidad contemporánea: la pérdida gestacional y neonatal. Una historia que atraviesa fronteras Desde la primera página, el lector es arrastrado al núcleo emocional de la historia: una pareja migrante —Andrés y Marena— lidia con la pérdida de dos bebés, Alma y Diego, durante el segundo trimestre del embarazo. Lo que podría haberse contado en clave de intimidad, se convierte en una exploración de la diáspora, la memoria y el dolor compartido. Estrada, sin caer en sentimentalismos, narra las múltiples

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Nata Napolitano 19 de mayo de 2025

Una voz que es muchas “Aquí no hubo ni una estrella” no es un libro, es un espejo roto, un álbum de fotografías desvaídas y una ciudad en ruinas que se rehace con palabras. El nuevo libro de Gisela Heffes —ensayista, narradora y poeta argentina radicada en EE.UU.— nos entrega un artefacto inclasificable: relatos que se entrecruzan con crónicas, poesía que dialoga con la filosofía y la autoficción. Todo sostenido por una voz narrativa íntima, rota, vibrante y, sobre todo, honesta. Una voz que se desdobla en múltiples yoes —Ischia, Delmira, Jacinta, Ramona, la narradora sin nombre— y que va hilando un universo personal hecho de fracturas, migraciones, temblores y

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Un país, una piel: el cuerpo como mapa en la novela de Castañeda

Nata Napolitano 15 de mayo de 2025

Una travesía íntima por la frontera A veces, lo más revelador no se encuentra en los grandes sucesos, sino en los fragmentos de una vida detenida entre lugares. El futuro de mi cuerpo, de Luis Hernán Castañeda, es precisamente eso: un viaje al centro del yo, desde un asiento de autobús en pleno invierno, mientras el mundo se deshace en silencios, copos de nieve y recuerdos que golpean como ráfagas. Esta novela no es una historia de acción. Es, más bien, una novela de quietud: un cuerpo que se mueve, pero cuya mente va a la deriva. Desde el inicio, la atmósfera helada de Nuevo México impregna cada línea. El

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Lo que queda cuando alguien se va: cartas, archivos y una deuda emocional

Nata Napolitano 14 de mayo de 2025

Un correo sin respuesta, una vida entera detrás Pocas veces una historia sobre la muerte es, a la vez, tan política y tan íntima. En Si me muero, abre estos archivos, Luis Alejandro Ordóñez construye una novela inquietante y sutil sobre el silencio, el duelo y los mecanismos impiadosos de la precariedad laboral. A partir de un archivo digital, un conjunto de correos y documentos, se abre la historia de Leonardo, un colaborador que muere antes de entregar un encargo, y de Elvia, su editora, que descubre —demasiado tarde— la potencia de su escritura. Desde el primer capítulo, el libro despliega un tono de aparente ligereza, casi burocrático. Son correos

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La ciudad que se cuenta desde la barra de un dáiner

David Diaz-Lee 13 de mayo de 2025

Qué difícil es escribir sobre los que no tienen voz sin hacerles ruido encima. Raúl Dorantes lo consigue. Una tumba en Xicago no grita, pero sí late, y lo hace desde las tripas: las del migrante que sirve desayunos en un restaurante de tercera, las del pintor fracasado con boina y gabardina que arrastra el peso de una historia de amor, las de una mujer que se llama Tongo y que, cuando la llaman por su nombre, prefiere no responder. La historia arranca con una escena mínima, casi banal: un día cualquiera en el dáiner Tito’s, con café sin crema, televisión encendida en Despierta América, y clientes que entran sin

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Enviado especial, retratos múltiples de una Cuba íntima y ajena

Nata Napolitano 8 de mayo de 2025

El libro no busca ofrecer respuestas ni retratos fijos. Por el contrario, es un compendio de preguntas vividas. ¿Qué significa viajar a Cuba por primera vez cuando se ha crecido con la revolución como mito? ¿Cómo se narra un país donde el lenguaje oficial y el real están en constante conflicto? ¿Qué pasa con la Cuba íntima de la abuela, de las tías exiliadas, del amor de verano o del poema leído en la adolescencia? Cada texto es un pasaporte, como sugiere el título del prólogo, 20 pasaportes, firmado por el propio Vera Álvarez. Hay relatos que rozan la ficción pero se sostienen en la verdad emocional, como Habana de

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Oswaldo Estrada, autor peruano radicado en Estados Unidos, entrega en Tus pequeñas huellas una narración desgarradora que rompe el silencio sobre una de las experiencias más silenciadas en la maternidad y paternidad contemporánea: la pérdida gestacional y neonatal. Una historia que atraviesa fronteras Desde la primera página, el lector es arrastrado al núcleo emocional de la historia: una pareja migrante —Andrés y Marena— lidia con la pérdida de dos bebés, Alma y Diego, durante el segundo trimestre del embarazo. Lo que podría haberse contado en clave de intimidad, se convierte en una exploración de la diáspora, la memoria y el dolor compartido. Estrada, sin caer en sentimentalismos, narra las múltiples

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